Manche Menschen verströmen eine Sehnsucht, von der selbst das Meer noch etwas lernen kann.
Über die Intention des Urhebers dieses Satzes zu spekulieren bereitet mir große Freude; leider habe ich die Quelle verschludert. Folgendes stelle ich mir vor:
Der Kaffee zwischen ihnen war kalt geworden, doch das Licht des späten Nachmittags fiel noch immer golden durch die Scheiben des Caféfensters. Sie lehnte sich zurück, ließ die Finger über den Tassenrand gleiten. „Du redest immer nur von dem, was war“, sagte sie, ohne ihn anzusehen. „Nie von dem, was du dir wünschst. Als hättest du Angst, dass es Wirbel zieht, wenn du es aussprichts.“
Er zuckte mit den Schultern, ein Lächeln, das nicht ganz echt war. „Wirbel sind anstrengend. Und ich bin kein Schwimmer.“
Da drehte sie den Kopf, ihre Augen – grau wie die See vor einem Sturm – fixierten ihn. „Manche Menschen verströmen eine Sehnsucht, von der selbst das Meer noch etwas lernen kann.“ Der Satz hing zwischen ihnen, scharf wie der Salzgeruch nach einer Brandung.
Er schwieg lange. Draußen ratterte eine Straßenbahn vorbei, irgendwo lachte ein Kind. Dann legte er die Hände flach auf den Tisch, als wollte er Erdbeben zur Ruhe bringen. „Dann lass uns ans Meer fahren“, sagte er leise, „und du zeigst mir eine dieser Strömungen.“
Sie lachte, diesmal ohne Härte. „Und wenn sie dich mitreißt?“
„Dann bist du gefragt.“
Sie stand auf, ohne den Blick von ihm zu lassen. Ihre Handtasche klappte wie ein Buch zu, das man erst zur Hälfte gelesen hat. „Komm“, sagte sie, „die Gezeiten warten nicht auf Zweifel.“
Er folgte ihr, und als sie die Tür aufstieß, wehte der Wind herein, die Gerüche der Stadt vertrieb den Wunsch nach Meer. Die Straße hinunter glitzerte die Autos, ihre Worte gingen im Lärm unter – er stieg in seinen Wagen. Allein.
Am Abend schickte er Ihr ein Foto via Messenger: Möwen und Kormorane die schreien.
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